جريدة الاخبارية سياسية::شاملة::مستقلة
مقالات مشابهة
هل تدري؟
نعم، كنتُ كثيرًا جدًا
أحملُ خوفكَ قبل أن تشعر به.
ذلك الأمان الذي نسيتُ
كيف أطلبه لنفسي
في أحايين كثيرة:
أن أخلع خوفي أخيرًا
وأسند رأسي قرب نبضك
وأصدّق، ولو لوقتٍ قصير
أن العالم سيربت على حلم
أغنيتنا الأخيرة
هذه الليلة.
وكيف تخفقُ آلافُ الفراشات
في زرقة المجاز
كلما مرّ طيفُك في خاطري؟
أنا التي ما عرفتُ الخوفَ
إلا حين أخشى غيابكَ.
يحدثُ كثيرًا…
أن نصير بيوتًا لآخرين
وننسى
الطريق
إلى بيوتنا.
مثل ذلك الارتجاف الصغير
الذي يبيت وحيدًا
عند عتبة الروح.
لم أكن أعرِفُ أن الحبَّ سيجعلني
حارسةً عند أبواب طفولتكَ
إلى أن التقيتكَ
في رفقة روح أتعبها الطريق.
أنا التي أخشى عليكَ من هبّة ريحٍ أخرى
تترك نوافذ الصدر مفتوحة
لشتاء القصائد.
أرى هناك
الطفل الذي تخفيه جيدًا،
وأرى أحزانه البعيدة
تترك ضوءها الخافت
على ضفافه
كأنما قوارب الغيم تأخرت
عن مرساها الأخير.
يخبئ أوجاع التفاصيل والأشياء والأمكنة
في جيبه ويمضي
كما لا أحد.
يحدثُ كثيرًا
أن أحمل رسائلي المخبأة
في التفاتة الحنين
مصباحًا صغيرًا
وأمشي بحذر داخل سنوات العمر.
أتكفّل بحزنك الطويل
أربيه في بيت يشبه قلبي.
وكلما عادت يداكَ فارغتين
أمدّ ذراعيّ لأحمي
قلبًا لم يعد يغلق نوافذه جيدًا.
وفي نهاية المساء
حين تكف الجهات كلها عن الدوران
وتعود الأرواح إلى أماكنها
أسكنُ إليكَ
كأنكَ أولُ بيتي
وآخرُه.
متعبةً وعاريةً
إلا من أسفار اللغة
التي تكتبني الآن.
امرأةٌ نسيت أحيانًا
أن تترك ممرًا سريًا
لسنونوات الموج في كحل عينيها.
آهٍ، ليتك تدري
كيف أعانق فيكَ تلك الأشجان العتيقة
تقف وحدها تحت قسوة العالم،
أراقبها بحنانٍ
يشبه الوقوف طويلًا
أمام بيت غادره أهله.
فأرى ما لا تقوله
وأعرف كم من المسافات تركت غبارها هنا
والطرق التي أعادته إلى نفسه
وحيدًا.
وسؤالٌ ينام ليلًا تحت ظل القمر:
كيف تصبح كلَّ هذا الحنين
دون أن تطرق بابي مرةً واحدةً؟
تعانقني عثراتكَ الصغيرة
بما يكفي
لأحبكَ أكثر.
أجمع عن طريقك الحجارة الصغيرة
التي لا تراها،
أحتضن ذلك التعب
حين تضيع الجهات بين نافذة وأخرى
ويظل المساء أطول من احتماله
ولا يجد الدمع بابًا يغلقه.
يحدثُ كثيرًا
أن أستيقظَ مذعورةً
أتفقدُ صوتكَ
كما يتفقد الناس أبوابهم قبل النوم
مرةً، مرتين، ثلاثًا،
لا لشيءٍ
إلا تلك الرغبة الشهية
في أن أسبق الريح إليكَ.
ولي أيضًا ليالٍ
أخلع فيها أسماء الأشياء.
كأنكَ جئتَ من مكانٍ قصيٍّ يشبه النسيان،
تحمل في ثيابك برد الجهات
البعيدة.
وأراكَ في أشدّ لحظات قسوتكَ،
وحدكَ ذلك الذي حمل مفاتيحه طويلًا
وأضاع طريق عودته ذات مساء.
لم يكن يحسن البكاء،
يخلع دروعَه عند باب قلبي
وينام.
يحدثُ كثيرًا
أن أغفرَ زلّاتِكَ البسيطة
وأتأمّلَ رأسكَ المثقل بالتعب
على خميلة صدري:
هالةٌ من قداسةٍ، ومهلكةٌ بطيئة
في آنٍ واحد.
يحدثُ كثيرًا
أن أمضي العمر في سفر طويل
لأجدني هناك،
على طرف ذلك النهر الصغير،
أراقبُ غيمات المساء،
عسى ولعلّ…
آهٍ، يا طفل قلبي،
كم مرةً عليّ أن أعود مثقلةً
بكل ما نجوتُ منه
إلا أنتَ.
وكم مرةً عليّ أن أؤجل مواسم خوفي
كي لا توقظكَ أحزاني؟
يحدثُ كثيرًا
أن تكفي دمعةٌ واحدةٌ في عينِ من نحب
لنحملَهُ في قلوبنا
تسعةَ أشهرٍ أخرى
كل ليلة.
فيما يشبه صلاةً تمر خفيًا
بين قلبين
تمنح الحبَّ أبديته الأخيرة
وتترك الصدر مفتوحًا
على قلق السؤال.
ودفء امرأة عاشقة
يتسعُ صدرها لبلادٍ من الضوء.
امرأةٌ تعرف كيف تنصت خلف ضحكتكَ
وتخبئ حرائق مواجدها
دثارًا لقمر شارد
مثلي.
يحدثُ كثيرًا
أن يعيد الحبُّ ترتيب ممالك الروح؛
فلا نعود لمن نحبُّ أخدانًا
ولا عشاقًا…
نعم،
يحدثُ هذا، وكثيرًا جدًا،
أن نصير أمهاتٍ لمن نحبهم.
السودان
